Дорога. Совершенно прямая, уходит вперёд. В бесконечность.
Назад.. назад она почти совсем не уходит. Стою ли я в начале
дороги? Нет. По ней прошли миллиарды таких как я. Или не
миллиарды? Откуда я это знаю? Неважно, что быдо позади.
Важно только то, что я вижу впереди. Впереди я вижу смерть.
Нет, конечно же у неё нет косы, и она совсем не в плаще.
Но я вижу её. Она протянулась на много тысяч лет вперёд.
Она осталась выжженой землёй вокруг моей дороги. Дорога
в это время почти исчезла, но не обрывалась нигде. Смерть..
Много смерти я вижу перед собой, я подошёл к ней совсем близко.
Она скоро начнётся. Унося жизни многим хорошим, добрым людям.
Но за ней я вижу свет. Самого источника я невижу, темнота
смерти закрывает всё. Но свет есть. Ярче любого, который я
толдько видел. Свет великой цивиллизации. Только пройдя
тьму мы сможем излучать свет. Это я понимаю оглянувшись по
сторонам. Около себя я не вижу ни света ни тьмы. Я не вижу
ничего, даже тумана, который означал хотя бы что нибудь, но
не то, что я понимаю сейчас. Мы не представляем из себя
ничего. Абсолютно. Только пройдя через тысячелетия нескончаемой
смерти, насилия, потерь мы будем чем то. Но мы сами будем не
теми кто мы есть сейчас. Неужели чтобы излучать свет, нужно
пройти через тму.
-Неужели ты пойдёшь этой дорогой?
-А у меня есть выбор?
-Ты можешь никуда не идти, и остаться стоять на месте.
Маэстро прав. Никто не заставляет меня (Нас?)идти этой дорогой.
Я могу остаться здесь. В серой неопределённости. В том мире,
который я ненавижу. Ради друзей, ради близких, ради всех тех
хороших людей, смерти которых я вижу впереди.